tag:blogger.com,1999:blog-21131514544180035662024-03-14T01:36:25.590-07:00EL ESCRIBIDOR DEL DESIERTOHector F. Garcia Armentahttp://www.blogger.com/profile/04053379823792681236noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-2113151454418003566.post-67748796476711815312014-09-02T19:54:00.000-07:002014-09-02T19:54:17.619-07:00EL CUERVO QUE HABLABA<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Tenía yo 11 años y era mi primer día
en San Vicente. Estaba sentado a la mesa de la cocina desayunando con mis
primos, a quienes había conocido apenas esa mañana. De pronto un pajarraco
negro aterrizó como un fantasma en el marco de la ventana abierta del comedor.
Se paró en el centro del marco y con una voz de bajo profundo se puso a hablar como
actor en un escenario. Decía palabras disparatadas y chuscas que a mí me
parecieron de lo más gracioso. Mis primos permanecieron indiferentes, pero yo estaba
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desternillado ante aquel pájaro misterioso.
Era un cuervo tuerto y cojo, que caminaba a brincos con una sola pata, la otra
le faltaba y solo tenía el muñón de la rodilla. Con su único ojo nos observaba
a todos, mientras hablaba su jerigonza, como exigiendo que nos fuéramos pronto de
ahí. Mis primos me dijeron que se llamaba Bandolero, que era parte de la
familia y que estaba ahí para reclamar los sobrantes de la mesa. Tía Ramona,
que era la cocinera, después de las comidas le ponía en la ventana un plato de
fierro con pan remojado en leche, y otros bocadillos sobrantes de la mesa, que
ella creía apropiados para el paladar de un cuervo exigente. Él luego comía nerviosamente,
como sintiéndose acechado por un cazador, hasta que el plato quedaba vacío, luego,
sin dar las gracias, remontaba el vuelo dando graznidos y cortando con sus alas
el cielo del desierto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cuando me levanté de la mesa, sentí que
llevaría grabada para siempre la imagen de aquel cuervo carismático. Luego supe
que tía Ramona lo había encontrado herido en el monte cuando apenas era un
polluelo. Había caído del árbol donde nació, hasta el fondo de una hondonada
pedregosa llena de cactus. El golpazo que se dio en las piedras le rompió la
pierna derecha, y una espina de cholla le atravesó el ojo izquierdo. Era una
bolita de carne apenas emplumada llena de moretes. Parecía estar más muerto que
vivo. Tía Ramona se lo llevó a la casa en la bolsa del mandil, y con remedios
caseros le curó las heridas. Tenía la pierna izquierda casi separada del muslo
y no hubo más remedio que amputársela. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Bandolero salvó la vida y se crio en
San Vicente como un hijo mimado. El abuelo Francisco en alguno de sus viajes
supo que los cuervos podían hablar como los pericos, si se les redondeaba la
lengua con unas tijeras, tía Ramona pensaba que esa práctica era salvaje y cruel,
pero la posibilidad de oír hablar a su pequeño hijo alado la venció. Un día
llegó al rancho Julián Ríos que era peluquero ambulante, y por cinco pesos le
remodeló la lengua. Los siguientes tres días no pudo comer nada, solo tomó agua.
Para admiración de todos, meses después empezó a repetir claramente algunas de
las palabras que oía. En San Vicente se hablaba el lenguaje folclórico de los
vaqueros, plagado de palabras que avergüenzan al diccionario, por eso Bandolero
se hizo de un vocabulario de carretonero. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">A pesar de sus taras físicas aprendió
a volar impecablemente. Tía Ramona le puso el nombre de Bandolero, porque desde
pequeño dio señales de ser un cleptómano incurable. Cuando fue adulto armó su
nido en lo alto de una ceiba cercana a la casa, era un <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>promontorio de ramas secas, reforzado con
pañuelos; calcetines; cucharas; tenedores, y tapones metálicos de botella. Parecía
la covacha desordenada de un ropavejero. Años después, cuando murió,
desbarataron el nido por curiosidad, y encontraron ahí el botín acumulado en
toda su vida. Entreverados entre las ramas y los trapos, había aretes de oro y
de plata, un reloj Suizo de mujer, y un rosario importado del Vaticano
bendecido (supuestamente) por el papa Pío XII, que años atrás se le había perdido
a mi abuela Micaela.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Como en esta vida nada es perfecto, las
malas costumbres de Bandolero le ganaron un enemigo, se llamaba Ramón. Era un
trabajador rústico de carácter impredecible, que mi abuelo contrataba por
temporadas para reparar los cercos y herrar ganado. El mismo lavaba su ropa y
la tendía en el alambre de púas del corral de los caballos. Un día descubrió
que se habían esfumado del cerco, un paliacate rojo, un calcetín blanco y uno amarillo,
que obviamente aparecieron adornando el nido de Bandolero. Ramón se puso
furibundo, y dejó claro que para él era inaceptable la tolerancia que se le
daba a aquel cuervo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un día estaba
excavando una zanja para cimientos de una casa, entre palada y palada de tierra
se secaba el sudor con un paliacate rojo. Luego lo ponía sobre una piedra a un
lado de la zanja. En un pequeño descuido Bandolero bajó como un rayo y sin parar
el vuelo recogió el paliacate con su única garra y se lo llevó a su nido,
mientras lanzaba al aire graznidos de triunfo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ramón, que ya tenía odio hacia
Bandolero, sintió que el robo de su paliacate en sus propias narices era la
gota que había derramado el vaso de su paciencia. Tenía él una honda con la que
cazaba conejos y la traía en la bolsa del pantalón. Fue al arroyo y recogió un
puñado de piedras, y con intención asesina se fue a rondar la ceiba donde vivía
el pájaro ladrón. Esa tarde Ramón desapareció de San Vicente, y Bandolero no se
presentó a reclamar su cena. En la mañana lo encontraron muerto en el corral,
de una pedrada en la cabeza. Ramón jamás regresó al rancho, pues sabía que
había cometido un magnicidio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ese día el rancho estuvo de luto. Por
la tarde enterramos a Bandolero bajo la sombra de la ceiba. Tía Ramona dijo un
responso bañada en lágrimas. El abuelo Francisco clavó en la tierra una cruz de
palo fierro con el nombre de Bandolero grabado, y puso una bandeja
semienterrada en la tierra con todos los artefactos que él había robado a lo
largo de su vida. Hoy, después de sesenta años la cruz de Bandolero todavía
está ahí, se mira intacta. La ceiba ya casi tiene cien años, pero todavía da ramas
verdes, entre ellas se ve un nuevo nido de cuervos, quizá son descendientes directos
de Bandolero. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Héctor García Armenta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>septiembre 2 de 2014</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
Hector F. Garcia Armentahttp://www.blogger.com/profile/04053379823792681236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2113151454418003566.post-35195986998574077452014-07-22T11:14:00.000-07:002014-07-22T20:19:55.660-07:00JULIÁN RIOS REGRESÓ<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Bajo la ceiba que estaba en un corral abandonado a la orilla del pueblo de
San Vicente, una mañana poco antes de salir el sol, los <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ancianos del lugar se encontraban arrellanados
en derredor de la fogata que a diario encendían al amanecer. Se reunían bajo
aquel árbol para comentar las escasas noticias que llegaban al pueblo, y para
quitarse el frío mañanero al calor del fuego, mientras tomaban incontables
tasas de café. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En San Vicente nunca pasaba nada, pero ese día llegó cargado de eventos que
jamás se olvidarían, pues esa madrugada, los ancianos vieron llegar de más allá
de las montañas un bólido de luz cegadora que parecía venir a estrellarse sobre
sus cabezas, pero ante sus ojos azorados la bola de luz cambió de curso, trazando
un círculo perfecto <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que dejó el pueblo iluminado
bajo una aureola fosforescente. Los ancianos espantados corrieron a refugiarse
en sus casas mientras el objeto se alejaba, luego se le vio descender en un
punto del valle que en la obscuridad no se pudo determinar. Después de unos
minutos, la esfera de luz ascendió otra vez y flotó inmóvil por unos segundos, para
luego salir disparada al cielo donde pronto se perdió entre las estrellas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Ese evento alucinante no era todo lo que el día traería consigo, pues
cuando los ancianos regresaron a la ceiba y empezaban a digerir el susto, se
dieron cuenta de que aquel evento era solo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>preludio de algo más asombroso que estaba por suceder,
pues antes de espabilarse, vieron llegar por el callejón un carruaje antiguo
tirado por un caballo negro precedido por un perro que podía confundirse con un
lobo. El carruaje paró al lado de la ceiba y el conductor saludó con el clásico
“buenos días”. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ante aquella presencia y
aquella voz, algunos de los ancianos se sintieron como sacudidos por una
descarga eléctrica. ¡Lo que estaban viendo no podía ser real!: hacía sesenta
años que ese carruaje tirado por el caballo negro, el tripulante, y el perro, se
habían esfumado misteriosamente del pueblo, y tras seis décadas de ausencia <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se habían convertido en la leyenda de una
desaparición misteriosa. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Si lo que estaban viendo era real, Julián, su carruaje y sus dos
animales, estaban ahí materializados, inmunes al tiempo, prístinos, como si en
vez de haber estado desintegrándose, o añejándose sesenta años en algún rincón
invisible del universo, más bien hubieran estado guardados en estuches de algodón
y terciopelo donde se había detenido el tiempo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Alucinados, los ancianos permanecieron mudos, balanceando su mente entre
la incredulidad y el temor. Todo indicaba que lo que estaban viendo no eran
fantasmas venidos del más allá. Era categórico que quien estaba allí con su
carruaje y sus animales era Julián Ríos. Los viejos, casi todos nonagenarios,
pero muy lúcidos, empezaron a armar el rompecabezas mental con especulación
apasionada. Sin mucho forzar la memoria, concluyeron que el bólido que los
había espantado esa mañana, era el mismo que había volado seis décadas atrás sobre
el valle de San Vicente, la misma noche de 1920 en que Julián había
desaparecido. Ahora ese objeto volador aparentemente había regresado para
devolver a Julián a su casa, sesenta años más viejo, pero sesenta años sin ser
tocado por el tiempo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En cosa de horas la noticia del fantástico regreso de Julián Ríos se
desparramó por todo el pueblo y el valle de San Vicente. Familias enteras que
nunca habían oído hablar de él se organizaron para ir a conocerlo y mirar
azorados el carruaje impecablemente cuidado, su caballo y su perro. En unas
cuantos días la noticia de su aparición era ya un tópico nacional. Científicamente
no despertó el interés de los sabios mexicanos ni del gobierno, y pronto el
regreso de Julián se fue olvidando para consuelo de todo el pueblo, pues
estaban ya enfadados de tanta visita curiosa de periodistas y turistas preguntones.
</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Cuando llegó la calma, el héroe recién llegado se incorporó con los
ancianos a la tertulia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>diaria del café
bajo la ceiba. Han pasado treinta años desde entonces, el y todos los viejos
son ahora más que centenarios. Sus cuerpos no muestran ninguna señal de
envejecimiento progresivo, tal parece que son intocables para el tiempo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se rumora que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Julián Ríos trajo del espacio sideral el secreto de la eterna juventud y
lo ha compartido generosamente con la gente digna de San Vicente. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En los últimos treinta años, ha revelado a sus compañeros ancianos, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>secretos adquiridos durante sus viaje por el cosmos,
con métodos de increíble fácil asimilación que los ha convertido a todos en
sabios multifacéticos, capaces de resolver problemas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>complicados de ingeniería terrestre y espacial,
que antes no tenían solución para los sabios del mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Se ha filtrado la noticia de que de vez en cuando, en las madrugadas, aterriza
un helicóptero negro de la NASA al lado de la ceiba de San Vicente, que de él
bajan flemáticos ingenieros y físicos de varias nacionalidades acompañados de
intérpretes, para consultar con Julián y su cohorte de ancianos, sobre complejos
problemas de navegación cósmica, que no se han podido resolver, aún con las
computadoras más avanzadas de la tierra. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">También se especula que los sabios de la NASA ya saben todo lo que querían
saber, y se cree que solo van a San Vicente a comprar grandes cantidades de queso,
pues Julián tuvo el cuidado de traer de otro planeta, raras encimas y bacterias
reproducibles en la tierra, que ahora se usan en la localidad para cuajar la
leche de los quesos, que después del añejado resultan tener el sabor más
exquisito que alguien pueda imaginar, pues están procesados con fórmulas extraterrestres..</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Héctor García Armenta.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Febrero de
2013</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Hector F. Garcia Armentahttp://www.blogger.com/profile/04053379823792681236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2113151454418003566.post-21596093253750049222014-05-22T18:54:00.001-07:002014-06-07T19:58:04.691-07:00MI ENTREVISTA CON MERLIN<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">MI ENTREVISTA CON MERLÍN</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Cuento por Héctor García Armenta</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Napoleón era un perro que llegó extraviado a San Vicente cuando era
apenas un cachorro y yo todavía no había nacido, creo que él tenía como quince
años cuando yo cumplí doce. Era un perro noble y hermoso que tenía en sus genes
el don natural de ser pastor de ovejas. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Bandolero era un cuervo que cuando recién nacido cayó al suelo desde el
nido de sus padres y con el golpazo que se dio en el breñal quedó tuerto y cojo
como los piratas de los cuentos. Tía Ramona lo encontró antes de que se lo
comieran los coyotes y se lo llevó a casa en la bolsa del mandil, le curó las
heridas y a partir de entonces el cuervito creyó hasta su muerte que tía Ramona
era su madre, y ella no hizo nada para desengañarlo. Nunca se supo como le
enseñó a hablar doce palabras, casi todas obscenas, que él recitaba cuando le
daba la gana con voz de bajo profundo y el énfasis de un actor de teatro
Shakesperiano.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Napoleón y yo salíamos todas las mañanas a pastorear las ovejas y
Bandolero nos escoltaba desde el aire. A veces se perdía de vista y regresaba a
la hora de comer para reclamar una parte de las viandas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que había llevado en el morral y la tomaba
descaradamente del plato de Napoleón o del mío.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Aquella mañana<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mis compañeros se
negaron a ir conmigo. Napoleón se escondió debajo de la cama del abuelo y se
hizo el enfermo. Bandolero fue y se paró en el poste más lejano del corral de
las vacas y se puso a disparatar ante las gallinas y los caballos con la
actitud de un obispo dando un sermón en catedral, y de ahí nadie lo sacó.</span><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Fui al corral de las ovejas para llevarlas a pastar. Les abrí la puerta y
salieron en estampida tomando el rumbo que les dio la gana dejándome muy atrás.
Corrí tras ellas gritándoles los insultos que sabía, tratando de guiarlas a un
lugar cercano donde había ramaje y pasto verde. Por casi dos horas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>corrieron en zigzag burlándose de mí. Sentí
miedo al ver que estábamos a una distancia enorme de San Vicente en el lugar
que yo menos hubiera querido. ¡Ah! como añoré en esos momentos la ayuda de
Napoleón, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pues esa vez las ovejas me
pastoreaban a mí en vez de yo a ellas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Finalmente, el rebaño me dio tregua y se puso a pastar haciendo caso
omiso de mi presencia. Estábamos al pie de un cerro sombrío cubierto de
saguaros y rocas negras que parecían columnas hechas por el hombre. Vistas desde
donde estábamos parecían atalayas vigilando el fondo del valle. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi perro y yo evitábamos aquel lugar porque
sobre aquellas rocas siempre había unas aves negras como águilas, que le daban
un toque siniestro.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Traté de arrear las ovejas hacia la planicie, pero el cielo se cubrió con
nubes negras que soltaron una lluvia que escaló hasta hacerse <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tempestad desenfrenada. Caían descargas
eléctricas que retumbaban en los cerros como cañonazos. Parecía uno de esos
diluvios que según el abuelo llegaban cada treinta años, y se llevaban flotando
por los arroyos hasta el mar todos los cerdos y las gallinas del valle. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">La furia de la tormenta asustó al rebaño, que me abandonó tomando el
rumbó que yo nunca hubiera querido: trepó rápidamente hacia el monte de los
saguaros donde vivían los pájaros tenebrosos que yo tanto temía. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El abuelo francisco me había dicho que, las ovejas nunca debían dejarse
solas en el monte. Eso significaba que a pesar de estar yo empapado hasta los
huesos y temblando de miedo, tendría que encontrar el rebaño antes de llegar la
noche. Pero la noche ya estaba ahí, y la lluvia no paraba. El miedo me tenía
paralizado, y la única opción del momento era protegerme de la tormenta.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Encontré un árbol grande que ofrecía algo de refugio y leña de palo
fierro que prendió aún mojada. Me senté al calor del fuego recargándome en un
tronco, tratando de sobrevivir al frío y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al ataque de las fieras que yo mismo estaba
fabricando en mi imaginación.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Estaba tenso con un leño en la mano, alerta a la llegada de los pumas,
lobos,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>serpientes, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>monstruos alados, que de un momento a otro
llegarían a devorarme. Recé a los santos que recordaba para que me salvaran con
todo y ovejas de aquel monte tenebroso. No sabía yo si estaba despierto, o dormido
viviendo una pesadilla. Hubo un momento en que desesperado agaché la cabeza y
me puse a llorar. Mientras lloraba oí un ruido extraño como el aleteo de un
pájaro grande revoloteando en derredor del árbol donde estaba. Sentí pavor,
creyendo que era una lechuza asesina que venía a sacarme los ojos. Tiré unos
leñazos al aire tratando de abatir al intruso pero el intruso era más veloz que
yo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>bajó como una exhalación rosando mi
cabeza, y se posó en el suelo como a dos metros de mí. Salté como un resorte en
dirección contraria para alejarme, pero me quedé petrificado por el miedo. Me
faltó el aire y estaba a punto de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desfallecer.
Luego, del suelo subió una voz<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>gutural
inconfundible, que decía: “Soy Bandolero…Soy Bandolero.” Y sentí que en aquella
noche negra de diluvio, se había hecho la luz con la presencia inexplicable del
cuervo que hablaba. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">La presencia de Bandolero era una bendición. Pero eso no cambiaba que yo
era un niño lleno de miedo al borde de la hipotermia en medio de un monte
inhóspito. No sentía las manos ni los pies, y mis piernas no paraban de temblar.
Entonces Bandolero empezó a hacer extrañas maniobras en el aire, que entendí
como clara invitación a seguirlo. Se puso a flotar frente a mí imitando
toscamente el vuelo de los colibríes y se fue lentamente hacia el monte donde
yo no quería ir. Su único ojo sano proyectaba una luz roja como la de una
luciérnaga. Esa luz y el batir de sus alas cortando el viento me indicaban hacia
donde ir.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En aquellas tribulaciones, pareció que mis suspiros se mesclaban con
ruidos de ramas atropelladas y tenues gemidos, indicios de que algún animal
venía detrás buscando el lugar adecuado para atacar. Los gemidos se oían más
cerca, y di por hecho que mi vida estaba a segundos de terminar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me dominó el pánico y caí hincado en las
piedras poniendo mi cabeza en el suelo, llorando a gritos como el niño que era.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esperé el ataque del felino
gigante que me iba a matar, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pronto sentí
su pelambre rosando mi camisa y su vaho humedeciendo mis orejas, anunciando que
sus colmillos filosos estaban a tres centímetros de mi yugular, pero no pasó
nada. Luego las patas de un animal del tamaño de un lobo cayeron sobre mi
espalda oprimiéndome contra el suelo, lo que me hizo lanzar un berrido como de
puerco atorado en la trampa de un cazador. Entonces, una lengua larga, rasposa,
y mojada, fue lamiendo mis orejas y fue bajando por mis mejillas hasta mis <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>narices. Entonces, los sensores de mi
conciencia me hicieron sonreír interminablemente con la cara en la tierra y los
ojos cerrados, porque por el espacio entre mis narices y el suelo, había
entrado hasta el fondo de mis pulmones el inconfundible mal aliento de mi<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>perro Napoleón. ¡Y eh ahí!: que mi espíritu,
que estaba en el fondo del abatimiento, saltó disparado como una chispa, hasta
el paroxismo de la alegría. Y pensé, que si Bandolero el cuervo que hablaba,
había hecho la luz aquella noche, Napoleón, mi perro pastor, había traído con él
las llaves de la salvación. Me levanté y seguí caminando, casi con ganas de
cantar. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Pero estábamos en medio de la noche y la lluvia caía sin cesar. Ya no
sentía miedo, pero estaba al límite del agotamiento. Bandolero seguía flotando
cerro arriba por atajos pedregosos donde el agua corría a raudales. Iba yo
titubeando y desfalleciente. Napoleón iba gimiendo y frotaba su hombro contra
mis piernas invitándome a seguir, pero yo había llegado al límite de mis
fuerzas y caí al suelo exhausto al borde del desmayo. Semi despierto, escuché
voces que se acercaban y sentí manos amables que me levantaron en vilo para
transportarme. Hasta donde yo sabía, Bandolero solo hablaba una mescolanza de
doce palabras, pero puedo jurar que esa noche lo oí conversar con propiedad y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fluidamente en un idioma extraño, con los
hombres que me iban cargando, y en mi intento por entender algo de aquella<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>rara conversación,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me quedé profundamente dormido. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Desperté en un lugar tibio y tranquilo, pero no quería abrir los ojos
porque temía estar en algún rincón tenebroso en el feudo de los pájaros negros,
pero me sentía seguro porque la cabeza de mi perro Napoleón estaba roncando sobre
mis costillas, y oía cuchicheos de Bandolero indicando su presencia cercana. Sentí
que estaba en una parte firme y plana pero sospechaba que no era una cama. Mi
cuerpo y mis manos detectaban una jerga hecha con pieles de fina textura como
la gamuza, y eso me decía que no estaba tirado en el monte. Decidí aclarar mis
dudas y me senté con cautela para ver el entorno de aquel sitio misterioso. Vi
algo que me dejó patidifuso: estaba yo en un piso hecho a cincel y martillo en una gran caverna
en forma de domo circular perfecto, como la carpa de un circo. Era difícil
saber cuanto de ella era obra de la naturaleza y cuanto del hombre, pues tenía alteraciones
que solo podían ser obra de la mente de un ingeniero y las manos hábiles de
muchos alarifes. Había en el muro circular trece puertas equidistantes una de
la otra, hechas de ébano al estilo medieval , y en el centro del domo había cuatro
columnas rodeando unas mesas arcaicas donde se veía un apilamiento desordenado
de libros muy antiguos forrados de piel, y unas como fraguas al lado de una
parafernalia de cazos, alambiques, y tubos de cristal, que parecían estar
continuamente en ebullición, y despedían un olor<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como a la cocina de mi abuela cuando se le
quemaban los ajos y el jengibre. Muchos años después supe que aquel olor era de
azufre. Y basado en algunos libros que he leído ahora de viejo, me ha quedado
claro que toda aquella parafernalia era un laboratorio de alquimia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Mi perro, el cuervo, y yo, permanecimos silenciosos y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reverentes ante la grandeza del lugar, pero
sabiendo que nuestra prioridad era regresar a casa nos pusimos a buscar la
puerta de salida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Revisamos la caverna sin encontrar nada que pareciera una ruta al
exterior y empezamos a sentirnos desesperados. Tanteamos para ver si alguna de
las trece puertas de ébano se podía abrir, pero notamos que estaban hechas para
no abrirse sino por los dueños del lugar, no tenían manijas ni orificio alguno para
insertar alguna llave, y reaccionaban al empuje de la mano tan insensibles como
la roca de los muros.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">No se que pensaban Napoleón y Bandolero, pero yo creía que estábamos
muertos y que aquella cueva<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>era nuestra
tumba. Me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>senté muy triste sobre el
jergón de pieles donde había dormido, mientras mis compañeros me miraban con
lástima. En eso, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegó a nosotros un
olor agradable como a los vapores de la barbacoa que hacía el abuelo los días
de fiesta, y aquel olor hizo estallar el hambre que teníamos anestesiada por la
preocupación.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Después de unos minutos aspirando el grato olor, la puerta que estaba en
el centro de las otras doce empezó a abrirse sola sin hacer ruido, y eso nos
puso en suspenso. Se oyeron venir hacia el umbral unos pasos lentos a compás de
un golpe leve de bastón, y apareció la figura de un anciano de cabellera y
barba largas que tenían la blancura de la nieve. Vestía una vieja túnica de
color azul marino en la que contrastaban pequeñas figuras bordadas con hilo
plateado que hasta muchos años después supe que eran los signos del zodiaco.
Caminaba ayudado por un báculo que le llegaba a la altura de la frente. Se dirigió
hacia nosotros y se paró guardando una distancia como de cinco pasos. El miedo
me tuvo paralizado mientras sus ojos pequeños y hundidos nos escudriñaban y el
silencio reinaba. Tenía nariz grande y aguileña, y labios finos y delgados. Su
presencia era grandiosa y debería habernos infundido un miedo terrible, pero
más que eso, infundía respeto y admiración. Parecía un búho circunspecto, lleno
de sabiduría y bondad. Luego habló, y sus palabras dichas con tranquilidad nos llevaron
del suspenso y el temor hasta una atmosfera de paz. Mirándonos a los ojos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dijo: Mi nombre es Merlín, sé que ustedes son
pastores de ovejas. Amo ese oficio, porque de niño fui felizmente uno de ellos,
y en mi corazón lo sigo siendo. Los pastores somos solidarios entre compañeros,
por eso es<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que no los pude dejar a
merced de la tormenta que a unos metros de aquí todavía arrecia. Son ustedes
mis huéspedes, la comida está servida. Hizo una seña para que lo siguiéramos,
giró lentamente, y caminó hacia la puerta de donde había salido. Mis animales y
yo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo seguimos reverentes llevando en
nuestras tripas el hambre desatada de un oso saliendo de hibernación.</span><br />
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Seguimos al anciano por un pasillo iluminado por una luz inexplicable que parecía salir de las mismas paredes de roca. Pasamos por salones que contenían muebles y artefactos raros que no pude
imaginar para que servían. Luego entramos a un gran salón comedor donde había
una mesa rústica para veinticuatro comensales. En una cabecera la mesa estaba puesta
con comida humeante para dos personas y en el piso estaban dos recipientes con
atractivos bocadillos para cuervo y para perro. Ayudé a Merlín a sentarse en la
silla de la cabecera y me senté a su derecha, pues así se había dispuesto la
mesa. Él inclinó su frente y pronunció una oración en un idioma raro que me
pareció Latín, e indicó que podíamos empezar a comer. Entonces me di cuenta de
que la vajilla en la mesa era toda de oro, inclusive los recipientes donde
comían Napoleón y Bandolero. Unos Hombres que parecían monjes venían por la
puerta de donde salían los gratos olores de la cocina y preguntaban si algo se
ofrecía, a pesar de que en aquella generosa mesa no faltaba nada. En aquellos
momentos que no sabía yo si eran de noche o de día, estábamos mis compañeros y
yo, disfrutando el banquete más inolvidable de nuestra vida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Quería yo conversar con Merlín pero no sabía que decir, pues su
vocabulario era muy elocuente y el mío era el de un pastor que no sabía leer.
Pareció adivinarme el pensamiento y empezó a dialogar amablemente sin palabras
complicadas. Con mucha gracia empezó a narrarme anécdotas breves de su vida.
Sus palabras<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pintaban en tercera
dimensión escenarios fabulosos de otros y tiempos y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tierras que yo no imaginaba que existieran. Pude
ver su niñez cuando había sido pastor como yo, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo seguí por una ruta de aventuras fabulosas sucedidas
en tiempos y espacios para mí hasta entonces no conocidos ni imaginados, porque
nunca había yo leído ningún libro ni había salido más allá del rancho San
Vicente. Sus palabras me tenían como en la butaca de un cine viendo las
aventuras de las Mil y Una Noches, y mi espíritu iba viajando por la profunda
reflexión, la tristeza, y la carcajada incontenible. Parecía que él tenía mucho
tiempo sin conversar con alguien y al encontrar en mí un interlocutor dispuesto
y atento, fue tirando sin parar del hilo interminable de su memoria, mientras
yo lo escuchaba embelesado.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En un santiamén presencié guerras
donde reyes mataban y morían a espada, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hecatombes
que se conjuraban con magia, dragones vomitando fuego, y testifiqué la
transmutación de los metales a través de la alquimia. Luego entró en una
materia que me pareció la más misteriosa de todas: El amor. Hablando de ese
tema el anciano cruzó los dedos de una mano con los de la otra y su voz
adquirió matices de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tristeza. Con
visible emoción describió los años en que disfrutó del amor de una mujer de
belleza inaudita llamada Nimue, y como, muy tarde descubrió que lo mismo era hermosa
que perversa, pues teniendo ella poderes sobrenaturales un día lo invitó con
engaños a entrar en la grieta de un ciprés gigantesco que resultó estar
encantado,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y lo dejó prisionero en el
mundo espectral que ella había creado en las dos mil capas de la corteza del árbol.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tarde se dio cuenta Merlín de que
el amor entre ellos nunca había existido. Dijo él que después de muchos años,
ya cuando el era un anciano fatigado, pudo vencer los encantamientos del árbol
siniestro, y debido a los malos recuerdos de aquella etapa de sufrimiento decidió
emigrar hacia tierra nueva para llevar una vida tranquila de contemplación. Y
es así como había cambiado sus castillos y palacios de Irlanda, por la rústica
caverna enclavada en una serranía escondida de México, donde en esos momentos
estábamos. Sus ojos soltaron dos lágrimas que al pegar en la mesa se vieron
como dos chispas de luz azul que se convirtieron en pequeñas libélulas
transparentes y se fueron volando graciosamente para perderse en los vericuetos
de la caverna.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hizo una pausa en la plática y se
disculpó por tratar un tema no apto para mi edad. Preguntó cual era mi nombre y
me pidió que le dijera algo de mi historia. Le contesté que casi no tenía
ninguna, porque no recordaba nada extraordinario, aparte de la feliz llegada a
mi vida de Bandolero que era un cuervo que hablaba y la de Napoleón mi perro,
que había llegado perdido a san Vicente dos años antes de que yo naciera, lo
cual indicaba que era un perro anciano que quizás pronto ya no estaría conmigo,
pues a veces ya no quería salir a pastorear y cuando lo hacía perdía el aliento
corriendo tras las ovejas que se descarriaban. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Estaba yo hablando con voz baja y quebrada pues cuando pensaba que yo
podía perder a Napoleón me ponía muy triste y mis ojos se llenaban de agua. Le
platiqué brevemente algo del abuelo y de la abuela, de como yo había quedado
huérfano, como la tía Ramona salvó a Bandolero de ser comido por los coyotes, y
como él había evolucionado hasta ser un pájaro teatral y simpático, que se
había convertido en el cleptómano que robaba cucharas, calcetines, y pañuelos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mientras yo hablaba, él escuchaba
con gran atención y sus ojos y la comisura de su boca cerrada indicaban que
estaba riendo a carcajadas en su interior. Yo ya no tenía mucho que decir, los
dos entendimos que era tiempo de levantarnos de la mesa. No había en mí noción
de la hora que era, pero sospechaba que era de noche. Me indicó que lo esperara
un momento sentado a la mesa mientras el traía algo que me quería obsequiar.
Entró a un cuarto contiguo y regresó trayendo consigo un collar para perro
hecho de un material para mí desconocido, parecía un metal dócil como la piel y
tenía pequeñas piedras de cuarzo incrustadas a todo lo largo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Se dirigió al piso donde Napoleón dormía roncando a un lado del platón
donde había comido. Bandolero estaba parado sobre las costillas de su compañero
como vigilando su sueño. Merlín con alguna dificultad puso una rodilla en el
suelo y amorosamente colocó el collar en el cuello de Napoleón que no tuvo la
atención de despertar. Me bajé de la silla para ayudarlo a ponerse de pie. Él
tomó mi mano en su mano con cariño mientras me explicaba la función de aquel
collar, diciendo: tu perro y tu cuervo estarán contigo muchos años más. Esas
piedras en el collar se irán perdiendo una por una cada año. Cuando desaparezca
la última habrá llegado el tiempo de que tus amigos se separen de ti, pero si
caminas el resto de tu vida por la ruta recta de los buenos pastores, un día regresarán
y estarán contigo para siempre. Se despidió de mi con un <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>abrazo afectuoso sugiriendo que ya era tiempo
de dormir, y desapareció por uno de los pasillos adyacentes al comedor.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mis compañeros y yo dimos
fácilmente <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con la puerta por donde
habíamos entrado y ante nuestro azoro se abrió y cerró sola para dejarnos
pasar. Nos fuimos al punto donde habíamos pasado la noche y nos tendimos a
dormir.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Estaba despertando y me sentía descansado pero no cómodo. Supuse que había
rodado dormido del lecho de pieles al piso desnudo de la caverna. Abrí los ojos
esperando ver la luz <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mágica color ámbar
que iluminaba permanentemente el domo, y quedé atónito al encontrar solo penumbras
que no me dejaban ver mas allá de mis narices. Entonces sentí temor y esforcé
mi vista buscando penetrar la obscuridad y vi<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>un círculo irregular de una luz tenue que me era conocida: era la
primera luz del alba que empezaba a penetrar en la gruta por un boquete que
antes no estaba ahí. Y clavé mi vista en los muros buscando las trece puertas
de ébano y el laboratorio de alquimia en el centro del domo, pero todo lo que pude
ver era una gran cueva desolada llena de murciélagos colgando en el techo. Entonces
estupefacto pensé que el encuentro con Merlín había sido un sueño fantástico, y
lamenté mucho que así fuera, pues había sentido que a partir de aquella velada
con el anciano, mi vida iba a cambiar para bien y para siempre. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">No veía a mis compañeros y los llamé con el chiflido acostumbrado,
esperando que acudieran a mí para irnos rápido a San Vicente, pero no recibí
respuesta cercana, sino ladridos y graznidos viniendo del exterior. Salí por la
apertura en las rocas y vi que la tormenta se había ido. El sol estaba saliendo
y los pájaros silvestres cantaban alegres. Me paré un momento a la entrada de
la cueva para orientarme y noté que estaba en una escarpa justo detrás del
monte de los pájaros negros y en mi fantasía inventé que aquellas aves eran los
guardianes de la cueva. Oí graznar a Bandolero en el aire y me hizo gracia ver
que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>volaba eufórico haciendo acrobacias
que no correspondían a su condición de cuervo viejo y tuerto. Napoleón iba en
el mismo tono corriendo y saltando enérgicamente como cuando era un cachorro
juguetón. Parecían enfrascados en un torneo de resistencia y destreza uno en la
tierra y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otro en el aire.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Agarré camino a campo traviesa sin hacer caso de las veredas, buscando
la ruta más corta a San Vicente, iba absorto pensando en la entrevista
imaginaria que había tenido con el anciano Merlín, y lamentaba que fuera solo
un sueño. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mis compañeros no fueron considerados
conmigo, iban delante de mi guardando mucha distancia, concentrados en su
competencia de locuras. Me preguntaba de donde demonios sacaban tanta energía
mientras yo iba triste tratando de alcanzarlos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Llegué ya tarde a san Vicente. Pasé por los corrales y me quedé pasmado al
ver que las ovejas estaban ahí encerradas, se me hacía imposible que hubieran
regresado solas. El abuelo, la abuela, y tía Ramona, me<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>abrazaron preguntando donde había pasado las
dos noches que había estado ausente. Les platiqué lo que recordaba inventando
la<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>manera en que llegué a la caverna porque
la verdad es que no lo sabía. Se sirvió la cena y pregunté si habían llegado
Napoleón y Bandolero, me dijeron que los habían visto de lejos jugueteando como
locos. A media cena entró Bandolero por la ventana, luego llegó Napoleón muy
contento<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a reposar su cabeza sobre mi
rodilla, al acariciarlo bajo la mesa mi corazón se desbocó, pues palpé en su
cuello un collar con piedritas incrustadas como el que creí haber soñado en la
caverna. Entonces salté, reí, y lloré, porque aquella noche fantástica en
compañía del anciano Merlín no había sido un sueño, y mi perro pastor y el
cuervo que hablaba, todavía me acompañarían por cincuenta años, y di gracias
por el bendito día en que las ovejas se rebelaron y me hicieron seguirlas hasta
el monte lúgubre donde está la caverna del anciano Merlín.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Héctor García Armenta, Mesa Arizona noviembre de 2012 </span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
Hector F. Garcia Armentahttp://www.blogger.com/profile/04053379823792681236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2113151454418003566.post-77778138967207058282014-05-20T18:47:00.001-07:002014-05-20T18:47:42.366-07:00MARÍA DE LOS INDIOS<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">EL EXTRAÑO VIAJE DE MARÍA DE LOS INDIOS</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-small;"><span style="line-height: 115%;">CUENTO POR HÉCTOR GARCÍA ARMENTA</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María De Los Indios subió a bordo del avión que iba esa mañana de Sao
Paulo a Phoenix Arizona. Su viaje no era de placer ni de negocios, era viaje
obligado por las exigencias de su vida amorosa, iba a la búsqueda de un hombre
que le había dejado una herida incurable en el corazón. Era ella una hermosa
mujer de sesenta y cinco años con apariencia de cincuenta, alta, garbosa, de
andar felino como el de una pantera joven. Su cuerpo moreno parecía esculpido
en mármol. Era el resultado bello y perfecto de la raza del Brasil matizada con
un fino toque africano. Había en su rostro de pómulos altos y pronunciados un
glamour que cautivaba la vista de los hombres al pasar. Tras aquella exótica belleza,
había también una dama intelectual de modales impecables que hablaba cuatro
idiomas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Su vocación temprana de humanista la había llevado a vivir en lo
profundo de la floresta amazónica, para ayudar en lo posible al pueblo indígena
Mundé. Cuando menos pensó habían pasado cuarenta años, y se había convertido en
la abogada de todas sus causas. Un día, la población blanca de Rondonia la
empezó a llamar María de los Indios, y sus apellidos de origen español e
italiano se perdieron en el tiempo. Llegó a la vida con la obsesión de querer
saberlo todo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Vivía enterrada bajo
montañas de libros que pronto le dieron una cultura universal. Nunca nadie
sospechó que tenía tres títulos universitarios guardados en un cajón viejo
cubierto de polvo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Era una heroína quijotesca
que entregaba su vida a las causas de los indígenas, víctimas de la depredación
de los blancos, sin tomar en cuenta el peligro que la rodeaba.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En su vida social era una fuente
rebosante de simpatía y sensualidad. Mujer de intensas y múltiples pasiones, en
las noches bohemias bailaba tangos y boleros como una reina, y recitaba poemas
de memoria con la voz de una diosa griega. Quien la conocía en el esplendor de
su alegría, nunca la podía olvidar. Pero esa mañana en el avión, iba triste y pensativa, vestía una
gabardina gris con el cuello subido hasta la barbilla, llevaba lentes para leer
y sobre sus piernas tenía una caja reciclada que había sido de chocolates. Estaba
llena de papeles arrugados, eran mensajes viejos de internet que siempre
llevaba con ella, para leerlos donde hubiera lugar, cuando surgiera el deseo.
Contenían efluvios de un amor que le había llegado inesperadamente, como la
erupción de un volcán que con sus sacudimientos le había dejado el corazón en
ruinas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María iba en aquel viaje a buscar a Gerónimo Omteme, un mestizo nacido
de padre español, y de una mujer de la tribu yaqui de México. Lo había conocido
por internet. Solo tenía de él el dibujo impreciso que había salido de aquella
pila de mensajes, y de unas cuantas conversaciones en Skype. Con esos breves intercambios,
para su bien o su mal, se había incrustado para siempre en lo más sensible de
su corazón. En aquellos instantes ella solo suponía, que si Gerónimo no estaba
muerto, podría estar en alguna aldea del desierto de Sonora, en México o en
Arizona. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Todo empezó, cuando Gerónimo hizo una pregunta a la universidad de Sao
Paulo, referente a los indios Suruí de Brasil. La universidad transfirió la
consulta a María de los Indios en Rondonia, ya que en su calidad de consultora
de asuntos indigenistas, ella tenía la respuesta para lo que Gerónimo deseaba
saber. Ella envió la información a Gerónimo, y él la agradeció efusivamente. Se
inició entonces una amistad cortés, que por razones desconocidas fue escalando todos
los niveles de la admiración mutua. Sin saber cómo ni cuándo, la amistad ya se había
convertido en un sismo virtual de amor desenfrenado, que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no se podía medir con ninguna escala
conocida. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Al principio solo se comunicaban por Skype, tocando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>temas indigenistas. Pero pronto no supieron
de qué hablar porque todo lo que ellos deseaban era oírse uno al otro<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aunque fuera para decirse si en Brasil, o
Arizona, había salido el sol. Un día se dieron cuenta de que ambos habían
soltado al aire sus sentimientos más íntimos: «Cuando él le escribió un cuento
breve sobre una princesa y un chamán, ella notó que no era cuento, sino una
vibrante y descarada declaración de amor». En respuesta, ella le llamó por
Skype y con lágrimas en los ojos le recitó de memoria el poema de amor más
largo de Carlos Drummond. Y cuando hizo un viaje de cuarenta y ocho horas por
carretera, describió las maravillas del paisaje con la sensibilidad de una
poetisa enamorada, y en sus notas escribió que los paisajes parecían tristes,
porque faltaba a su lado la presencia amada de Gerónimo Omteme. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El último mensaje de Gerónimo estaba escrito hacía dos años. Él se había
evaporado sin dejar rastro. Un día, su línea de teléfono se quedó sordomuda, y
el internet empezó a rechazar fríamente todos los mensajes. María había llegado
al límite de su paciencia en espera de un olvido que se quedó estancado. Ese
día no pudo más. Decidió treparse en el avión para ir a buscarlo hasta debajo
de las piedras. Ya no podía vivir en la duda de no saber, y solo sospechar, que
él había huido cobardemente sin darle una explicación, o si las circunstancias
lo habían silenciado para siempre sin él poderlo evitar. Por eso María estaba ahí, en la nave de cuatro motores, oyendo el
zumbido de las turbinas al despegar, con el corazón triste, determinada a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>saber si Gerónimo Omteme había sido realidad,
o<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un sueño terminado en pesadilla. Fuera
lo que fuera, ella no lo había olvidado ni lo creía posible, por eso se
prometió no regresar a Brasil hasta saber la verdad sobre el hombre, que había
detonado la explosión reprimida de todas sus reservas de amor, desde ocho mil
kilómetros de distancia.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El avión entró en el cielo sin nubes de la ciudad de Phoenix. Voló sobre
una montaña cubierta de antenas transmisoras de televisión, y trazó un
semicírculo sobre los suburbios antes de enfilar al aeropuerto. Por las
ventanillas se vieron los grandes espacios de desierto circundante, cubiertos
de saguaros que se erguían sobre un manto de maleza rala y seca que se perdía
en el horizonte. María de los Indios sacó una libreta de apuntes y repasó lo
que tenía que hacer para llegar al hotel Ramada Inn donde había reservado
habitación. Sintió gran emoción, sabiendo que estaba en la ciudad donde
Gerónimo Omteme había escrito los mensajes arrugados que tenía sobre las
piernas, y que le habían incendiado el corazón.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María se sentó a la mesa del restaurant del hotel y ordenó su ensalada.
Mientras esperaba, el subconsciente la hizo revisar su libreta de teléfonos. Se
puso los lentes y revisó hoja por hoja. En la letra Q llegó a un renglón donde
el cerebro la alertó. Estaba ahí, apenas legible, escrito con el último
espectro de la tinta agotada de una pluma vieja, el nombre y el teléfono de
Marcela Omteme. Por error se había escrito en la página de la letra Q. Entonces
llegó a su memoria una madrugada de tres años atrás cuando en una conferencia
de Skype Gerónimo le dio los datos de su hija para una posible emergencia. El
corazón de María se aceleró. Sintió deseos de brincar de gusto. Se comió media
ensalada y se fue a paso ligero al teléfono de su habitación. Con un temblor
nervioso se sentó en la cama, tomó el auricular y marcó el número de Marcela
Omteme. Era de un celular de Arizona. Contestó un mensaje grabado diciendo que
Marcela no estaba accesible en el momento. El corazón de maría se volvió a
acelerar: ¡Marcela existía!, estaba ahí, en alguna parte, probablemente a unos
cuantos minutos de donde ella estaba.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María siguió llamando, siempre con los mismos resultados. Dejaba un
recado en la grabadora diciendo que se llamaba María de los Indios y que
deseaba comunicarse con Marcela Omteme. Tras varias llamadas fallidas, la
venció el cansancio y se quedó dormida atravesada en la cama, con el teléfono a
un lado de la cara. A las once de la noche la despertó el timbre del teléfono.
Era la voz esperada. María se presentó y explicó el motivo de su llamada. Para
su<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sorpresa, Marcela le dijo que su
llegada estaba prevista desde hacía mucho tiempo. Su padre le había dejado
instrucciones de llevarla hasta donde él estaba, en un lugar del desierto de
Sonora en México. María bendijo su fortuna, ¡había encontrado a Gerónimo
Omteme! ¡Con una prontitud increíble! Pero la hija de Gerónimo dijo que no le
podía dar más información, solo tenía instrucciones de su padre para llevarla a
donde él estaba, a ocho horas de Phoenix en automóvil, en un rancho de Sonora
llamado San Vicente. Sin más preámbulos, decidieron partir a San Vicente dos
días después, para que María tuviera tiempo de visar su pasaporte Brasileño en
el consulado de México.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">A las seis de la mañana, Marcela llegó al Ramada Inn a recoger a María
de los Indios, llevaba el jeep Cherokee cargado de provisiones y equipo de
acampar. Habían planeado llegar a San Vicente antes de las tres de la tarde.
Pensaron programar el regreso a Phoenix hasta llegar a su destino. Por razones
que solo ella sabía, Marcela estaba segura de que el regreso sería en las
siguientes veinticuatro horas. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María salió del hotel con su pequeña maleta. Saludó con una sonrisa, y
se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>instaló en el jeep junto a Marcela.
Compraron café en un McDonald’s, y partieron hacia la carretera 10 que va hacia
la frontera con México. Se simpatizaron a primera vista. Se sintieron como dos
grandes amigas que no se habían visto en mucho tiempo. Marcela pidió no hablar
de Gerónimo Omteme en el camino, pues según ella, él así lo había pedido. María
no lo entendió, pero aceptó las condiciones con forzada resignación.
Permanecieron calladas un momento sin saber que decir, luego el hielo del
silencio se rompió y brotó la magia de una conversación sobre los temas más
amenos imaginables. María Hablaba perfecto Español con un ligero acento
Portugués, su voz era firme y grave como la de una actriz de teatro, y su risa
era contagiosa. Marcela pensó que no había hablado en mucho tiempo con una
mujer tan amable y simpática. Empezó a entender por qué, esa mujer había
logrado conquistar el corazón de su padre tan profundamente.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Eran las dos de la tarde. Del lado oeste de la carretera llegaba un
viento oloroso a mar. Estaban entrando al puerto de Guaymas. San Vicente estaba
ya a solo veinticinco kilómetros. El corazón de María latió desesperado, quería
que el jeep volara para estar frente a su hombre amado. No sabía que iba a
pasar, ni que se iban a decir en ese primer encuentro. Lo conocía solo en fotos
de internet de cuando él tenía setenta y siete años. En esos momentos el sería
un anciano de casi ochenta. A pesar de ello, era el hombre que la había hecho
sentir la mujer más amada del mundo, sin haberla visto nunca; sin haber tentado
su piel nunca; sin esperar nada de ella nunca; desde ocho mil kilómetros de
distancia, que tal vez ninguno de los dos atravesaría nunca. Pero ella ya había
volado la cuarta parte de la circunferencia del mundo, para hacer pedazos el
nunca. Ahora estaba ahí, llegando en un jeep viejo a San Vicente, por el camino
pedregoso que cruza un desierto calcinante, poblado de saguaros sedientos,
donde casi no había llovido en cuarenta años. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Era ahí donde Gerónimo, tal vez por cobardía,
se había ido a refugiar, dejando atrás una mujer sufriendo, en el incendio de
su corazón decepcionado. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El jeep rodeó un pequeño cerro por un camino empinado. Al ir
descendiendo apareció de pronto una casa vieja de madera, y los cimientos de
algunas otras que habían existido en un remoto pasado. La casa estaba casi en
ruinas. No había en ella señales de vida. A veinte metros había unos corrales y
un pozo que aparentemente proveía agua para un ganado que no estaba a la vista.
Marcela estacionó el jeep a diez pasos de la casa, ambas se quedaron inmóviles,
como pegadas a los asientos, calladas, con la vista fija en ninguna parte como
si estuvieran viendo al interior de sí mismas en actitud de meditación. Por el
parabrisas se veía con diáfana claridad, el cuadro desolador de la casa
solitaria,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>parecía esperaba un viento
fuerte para derrumbarse.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María de los Indios preguntó ansiosamente con voz grave y labios
temblorosos, donde estaba Gerónimo Omteme, pues en aquella desolación casi
espantosa no parecía vivir nadie. Marcela inclinó la cabeza soltando un llanto
callado que no le permitía hablar, estaba contestando con llanto la pregunta de
María. Le estaba diciendo con el pensamiento, que Gerónimo Omteme hacía dos
años que había muerto. Pero con la voz le dijo: «Esta era la casa de Gerónimo
Omteme». Al oír esas palabras dichas con llanto, María sintió el zarpazo brutal
de la verdad: «entendió que aquella casa había sido de Gerónimo Omteme, y que
ya no lo era, porque él estaba muerto». Entonces, las dos mujeres se abrazaron
en una explosión de llanto incontenible que no paró, hasta que sus ojos
hinchados no tuvieron de donde sacar lágrimas. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El sol ya llegaba al filo del horizonte. Había que instalarse para
recibir la noche. Las dos mujeres bajaron del jeep, y abrieron las puertas y
las ventanas de la casa. Todo estaba en abandono, la estufa de leña; unas camas
arcaicas de madera; un mueble construido con cajas antiguas de jabón que
parecía librero, y un buró enclenque donde estaban tres libros empolvados casi
deshechos y picados por la polilla.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Barrieron, sacudieron, y fumigaron, con equipo que había traído Marcela.
Bajaron las provisiones del jeep, y se instalaron para recibir la noche del
desierto, en medio de aullidos de<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>coyote; coros de grillos, y el canto solitario de algún ave nocturna de
rapiña. En las camas, separadas por el buró, tendieron sus bolsas de dormir y colgaron
una lámpara de kerosene encendida a media luz en un pilar de madera. Marcela
previno a María que mirara al piso al caminar, pues la casa a veces era hotel
de víboras de cascabel, tarántulas, y escorpiones. Y no sería remoto que
hubiera alguno, de esos huéspedes en algún rincón de la casa. A María no le
asustó la recomendación, pues ella hospedaba tres boas constrictor en su casa
de Brasil, que a menudo amanecían durmiendo en la alfombra de su recamara, o
compartiendo su propia almohada.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Estaban recostadas, todavía sollozando. Flotaba entre ellas la tensión
de lo que habían vivido en el día. María estaba frustrada por la absurda
situación de no tener respuestas a sus preguntas. A pesar de aquella tensión,
se sintieron dispuestas a platicar un poco antes de dormir. María no vencía el
ansia de hacer más preguntas sobre Gerónimo Omteme y las siguió haciendo, pero
Marcela no las contestaba. Le decía que a la siguiente mañana tendría<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las explicaciones que había dejado su padre. Espontáneamente,
trató de contestarle la pregunta más importante que todavía no había hecho: «
¿Por qué no fui avisada cuando Gerónimo murió?» Marcela explicó que él vivía en
un mundo de incertidumbre en que le era difícil aceptar, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que una mujer intelectual, bella y joven como María,
deseara sacrificar su vida al lado de un hombre que ya estaba en los últimos
cinco minutos del reloj de su vida. Pensó que si usted era avisada de su
enfermedad terminal y de su próxima muerte, haría un viaje costoso más allá de
sus posibilidades económicas, solo para venir a dar condolencias a un funeral.
Por esa razón y otras que no explicó, no quiso que le avisáramos. Pero pensó
que tal vez un día<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vendría a buscarlo, y
dejó unas cosas para usted a unos cuantos metros de aquí, que podrían ser las
respuestas que no le dio mientras vivía. Por otro lado, pienso que mi padre era
más terco e impredecible que las mulas orejanas que nunca han visto gente, y
tomaba decisiones que solo él entendía. Mañana le daré lo que mi padre dejó
para usted.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">A las cinco de la mañana estaban tomando café, conversando en la mesa de
la cocina. Marcela dijo que tendrían que regresar a Phoenix ese mismo día,
porque ella tenía que presentarse a trabajar. Quedaba poco tiempo para ir a
donde Gerónimo había dejado las cosas para María. Después de desayunar y de
cargar el jeep con el equipaje. Marcela llevó a María de la mano por una vereda
hasta el pie de un cerro, donde había una caverna de boca inmensa. Fuera de la
caverna había una planicie donde estaba semienterrada una piedra plana casi
circular, como de seis metros de diámetro. La naturaleza la había formado quien
sabe dónde hacía millones de años, y la había depositado ahí en posición
horizontal. En su derredor había doce piedras volcánicas distribuidas
equitativamente. Por su forma y tamaño era obvio que se habían usado, o se usaban,
como asientos o pedestales, y que aquel raro conjunto de rocas bermejas era un
centro ceremonial de las tribus primitivas que ahí habían habitado.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Estaban fatigadas y sudorosas. María se sentía a punto de explotar. Ya
no podía aguantar más.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Quiero
que me digas donde está la tumba de Gerónimo—dijo. ¿Dónde están esas
explicaciones que me dejó? Marcela caminó hacia una de las piedras. Pesaba como
cien kilos, o más, pero sus brazos fuertes la hicieron rodar media vuelta.
Debajo había un hueco ademado donde estaba una caja oxidada de fierro, de las
que usaba el ejército para transportar municiones. Marcela la saco y la puso en
las manos de María.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>—Mi padre dijo que en esta caja estaba todo lo que él podía explicarle—.
María puso la caja sobre una de las piedras y la abrió desesperadamente. Estaba
ahí el diario de Gerónimo Omteme, y otros cuadernos con apuntes, poemas y
versos, que él había escrito para ella. En el fondo había un sobre tamaño legal
que parecía contener un puñado de arena.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>— ¿Y esto que será?—Dijo María.<span style="mso-spacerun: yes;"> M</span>arcela sintió un
nudo en la garganta. Nerviosamente se tapó la cara con las manos y se sentó a
llorar en una piedra, inclinada sobre sus rodillas. Balbuceando dijo: «Son cien
gramos de las cenizas de mi padre», él dijo que quería que usted las llevara
consigo en todo el trayecto de su vida, y de la eternidad». María se puso
pálida. Quedó petrificada. Con los ojos cerrados voló<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al infinito, como queriendo llevar su
espíritu a donde pudiera entender y digerir el momento estremecedor que estaba
viviendo. Tras unos segundos de silencio, volvió a la realidad. Con voz
estoica, pero bañada en lágrimas, preguntó que había sido del resto de las
cenizas. Con los mismos sollozos y voz trémula, Marcela le dijo que su padre
había pedido que se pusiera en medio de la piedra ceremonial para que el viento
la dispersara por todo San Vicente, y la que pudiera no irse con el viento, la
lavara el agua del cielo, si es que algún día volvía a llover. María ya no pudo
más. Explotó en llanto. Con manos temblorosas tomó el sobre de cenizas y lo
besó. Lo oprimió contra el pecho y se descalzó. Subió a la roca circular, y se
hincó en el centro. Se acostó de bruces con los brazos en cruz, y reposó su
cara en una pequeña mancha<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de ceniza. La
cubrió amorosamente con su cabello negro y se quedó llorando sobre ella,
mientras Marcela sentada a su lado la consolaba, haciendo con ella un dúo de
llanto que terminó hasta que ambas dejaron en la piedra todas sus lágrimas y
todos sus suspiros.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Habían pasado horas en aquel lugar. Apenas había tiempo para regresar
a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Phoenix con la luz del día. Caminaron
de regreso al jeep. En la vereda María dijo que se quería quedar ella sola en
San Vicente por una semana, y que nada la haría desistir. Quería meditar y leer
el diario de Gerónimo Omteme en la soledad del desierto. En el<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lugar preciso donde él había pasado su
juventud. Quería tener la ilusión de que él estaría con ella<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como muchas veces lo soñó. Marcela le
advirtió que era una locura permanecer sola ahí, pues una picada de víbora o de
alacrán podría ser fatal sin ayuda médica oportuna. Pero María había decidido
quedarse a cualquier precio.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Marcela
Bajó el equipo de acampar y las provisiones, y le dio recomendaciones de cómo
sobrevivir en la soledad de San Vicente, luego se subió al jeep y partió hacia
Phoenix, prometiendo regresar en siete días. Antes de partir le dijo que esa
noche llegarían chamanes de los pueblos yaquis de Sonora y Arizona, y se
instalarían en la caverna que habían visto esa mañana. Venían cada año para
hacer rituales en la piedra ceremonial.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El jeep partió dejando una estela de polvo, y María entró a la casa,
llevando la caja de fierro oprimida contra su pecho. Luego sacó una silla de la
cocina y la llevó hasta la sombra del único mezquite verde que había junto al
pozo de agua, y se puso a leer el diario de Gerónimo Omteme. Solo era el último
capítulo: «desde el día que la había conocido a ella hasta el día en que él
murió». Estuvo ahí sentada cómo una estatua, leyendo y releyendo, llorando y
suspirando, buscando en aquel cuaderno señales<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>que revelaran como era el hombre que lo había escrito. Ella era
mencionada en ese diario repetidas veces como el punto luminoso que marcaba el
centro del universo. Con alegría en el alma descubrió que Gerónimo la había
amado con una adoración mística que no dejaba espacio para dudas. El breve
cuaderno revelaba que él había planeado traerla de Brasil para hacerla su
compañera eterna, pero fue cuando el cuerpo le avisó que su fin estaba próximo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Cuando el sol se ocultó. María regresó a la casa, comió algo, y tendió su bolsa
de dormir en una cama. Encendió la lámpara de kerosene, y se acostó con un
cierto temor, pues se sentía vulnerable en aquel desierto plagado de coyotes,
víboras de cascabel, y una fauna desconocida para ella. Siguió leyendo el
diario y los poemas de Gerónimo, haciendo viajes imaginarios tomada de la mano
de él, por todos los lugares del mundo, y por todos los caminos de la vida. A
media noche sintió un ronroneo de motores cada vez más cercano, que le infundió
temor y al mismo tiempo consuelo. Era señal de que había humanos en la
cercanía. Se acordó entonces que esa noche llegarían chamanes yaquis a la
caverna de la piedra ceremonial, y eso la dejó tranquila. Llegaron dos
automóviles y se estacionaron cerca de la casa. Los pasajeros bajaron y
gritaron desde corta distancia en un idioma incomprensible. Por el tono y el
volumen de las voces, María intuyó que estaban saludando. Una mano tocó
suavemente en la puerta y ella abrió, temerosa, con la lámpara de kerosene en
la mano. Era un anciano indio muy alto, que al verla ya no habló en su idioma,
sino en español.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Me llamo Loreto
Bacazegua—dijo. Soy el jefe del grupo yaqui que viene cada año a la piedra para
hacer ritos sagrados. Solo queremos avisar que hemos llegado y que dejaremos
aquí los automóviles, para irnos a instalar en la caverna. Usted parece nueva
aquí, —sí, dijo María—. Soy invitada de Marcela para estar unos días, mi nombre
es María de los Indios. —Ah, dijo el anciano, con una sonrisa—. Entonces
también es de nosotros, porque aquí todos somos indios. El viejo se despidió y
siguió al resto del grupo, que ya caminaba hacia la caverna por la falda
obscura del cerro.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Eran las cinco de la mañana. El tam tam de los tambores yaquis llenó el
cielo del desierto. Un coro de voces agudas que parecían llantos desesperados
rasgó el cielo como un cuchillo filoso. Los cerros y los cañones recogían
celosamente todos los sonidos y los repetían. Parecía que el desierto se había
transformado en escenario de un evento mágico universal. María sintió que
aquellos sonidos rítmicos y extraños partían de sus propias entrañas. Salió de
la casa en estado de éxtasis y caminó lentamente hacia la piedra ceremonial. Se
detuvo unos metros antes de llegar a contemplar el<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escenario. Aquel concierto de sonidos y voces
alucinantes salía de once ancianos parados en los montículos que rodeaban a la
piedra mayor. Había un lugar vacío donde estaba un tambor solitario: « era el
de Jerónimo Omteme». En momentos, los tambores callaban y las voces bajaban
casi al nivel del silencio como si fueran murmullos, luego todo iba in
crescendo hasta alcanzar un volumen terrible como de quejas gritos coléricos
lanzados al fondo de los cielos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">En aquel concierto desaforado de tambores y lamentos, los once
chamanes,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no imploraban: exigían indignados,
la lluvia que muchos años había sido negada al desierto. En que los<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tambores habían batido desesperados, y los
ojos de los chamanes habían llorado, sin conmover al dios que derrama el agua en
el mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">El día se fue, y las nubes enseñaron su indolencia no apareciendo por
ninguna parte. Los chamanes, sumidos en la tristeza, se retiraron a la caverna.
María regresó a la casa, y se preparó para su segunda noche sola en San
Vicente. Estaba poseída por el canto de los chamanes. Sintió que su espíritu
flotaba en una dimensión mágica. Después de dormir un poco, despertó con un
delicado nuevo ritmo, como una oración callada, acompañada por tambores tristes.
Luego oyó y aspiró el soplo fresco de un aire que venía de lejos, trayendo el
olor fragante de la tierra mojada. Se oían en la lejanía truenos de tormenta
que se acercaban y repercutían en los cerros cercanos. Unas nubes inmensas
disparaban en zigzag rayos centelleantes que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>taladraban la negrura de la noche e iluminaban la soledad del desierto.
A la vista de aquella invasión de nubes, el canto de los chamanes se hizo menos
triste, y se fue tiñendo de un entusiasmo que parecía rayar en la euforia. Con el
destello de los rayos veían que el cielo del desierto estaba totalmente
cubierto por un estrato impenetrable de nubes negras y amenazadoras. A la vista
de aquel portento de agua suspendido sobre sus cabezas, empezaron a dar gracias
por un diluvio que todavía no había caído, solo estaba suspendido en las nubes
como una posibilidad.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">De pronto llegó un viento fuerte del oeste, que empezó a llevarse las
nubes en tropel, dejando manifiesta otra vez la crueldad descarnada de la
naturaleza. Sabían los chamanes que las nubes que venían a San Vicente, solo
vertían agua cuando el aire estaba dormido, en una quietud imperturbable. María
sintió en su interior un sacudimiento extraño. Oyó voces y murmullos que no
eran de este mundo. Salió de la casa y caminó por la vereda que iba a la piedra
ceremonial. Sus pies descalzos no sentían la tierra y pensó que iba levitando.
Se fue<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de paso<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hasta el círculo de los chamanes, que
sorprendidos e indignados, la vieron pararse sin titubeos a un lado del
montículo vacío de Gerónimo Omteme, para cerrar con ellos el circulo de
doce<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que siempre había sido. No tuvieron
tiempo de reaccionar, porque al instante ella lanzó al aire una imitación
perfecta de los cantos de ellos con una voz bella y matizada, que puso el
concierto de voces y tambores en armonía perfecta, haciendo que el desierto se
transformara en un escenario místico y alucinante. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Los chamanes continuaron
cantando, implorando que las nubes no se fueran. Ya reprenderían a la intrusa
por el sacrilegio de imitar los cantos sagrados profanando la piedra ceremonial
de Gerónimo Omteme. Luego vino algo insólito: el viento se calmó. Las nubes
soltaron una muestra de lluvia fina, seguida de rayos atronadores que sacudían
los cerros, pero pasaron interminables minutos y solo caían gotas finísimas que
parecían rocío, aun cuando el cielo estaba cubierto de nubes tormentosas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que intercambiaban furiosas descargas
eléctricas. Los ancianos pararon de tocar y cantar, dijeron que la lluvia no
caía, porque María estaba profanando la ceremonia con su presencia. Le dijeron
que se fuera y ella obedeció, se fue a la casa llorando. Ellos se sentían
fatigados y frustrados y decidieron ir a descansar a la caverna. Pareció que el
viento y las nubes entendieron que el juego había terminado. En una hora el
cielo estaba limpio, estrellado, otra vez el escenario del cielo y de la tierra
era el retrato de la desolación.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">La noche siguiente, el canto de los chamanes se oía triste, se elevaba
hacia un cielo estrellado y sin nubes. Tras un tiempo breve, se fue apagando
hasta que en san Vicente solo se escuchaba<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>el canto de los grillos. María se asomó por la ventana y vio un
relámpago que partía de una nube lejana. Esperaba ella oír los tambores, pero
estos no sonaron. De pronto, sintió<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un
temblor que sacudió sus entrañas trayendo a su espíritu misteriosas
sensaciones. Parecía que su corazón quería estallar y que su cuerpo flotaba.
Caminó sin sentir hasta el centro del patio, puso la mirada en el lejano
relámpago, y lanzó al cielo los cantos chamánicos que había memorizado la noche
anterior. Su voz firme y melodiosa atravesó el silencio de la noche y otra vez
el desierto se convirtió en escenario místico y mágico. Mientras ella cantaba,
la lejana nube pareció acercarse atendiendo a su llamado. En la caverna, los
ancianos que escuchaban estáticos y en silencio, sintieron claramente que había
un gran entendimiento, entre el canto dulce de María y los atronadores rayos de
la tormenta lejana. Intuyeron que esa noche, los dioses solo deseaban dialogar
con aquella misteriosa mujer. Con esa convicción, tomaron sus puestos en la
piedra ceremonial y unieron sus voces y sus tambores al fino canto de ella, en
señal de clara aceptación.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">María en éxtasis, salió de la casa. Sus pies descalzos no parecían pisar
la tierra. Descargas eléctricas empezaron a trazar zigzags desde el cielo a la
tierra. Su cuerpo alto y esbelto brillaba con los rayos, como una estatua de
plata sobre el pedregal negro de la vereda. Parecía una venada contemplativa
buscando estrellas perdidas, detrás de las nubes que ya cubrían todo el cielo.
Mirando al firmamento y levantando los brazos, llegó a la piedra ceremonial. Al
verla llegar, los chamanes le hicieron sentir su alegría. María entonces, bajó
los brazos e inclinó su cuerpo flexible. Puso sus pequeños pies sobre el
montículo vacío de Gerónimo Omteme, y se impulsó con la agilidad de una gacela.
De dos saltos a compás abierto quedó en el centro de la gran piedra circular. <span style="mso-spacerun: yes;">Luego e</span>ntró en lo que parecía un trance hipnótico y
empezó a hablar en un idioma que los chamanes no entendieron, porque era
portugués. Sintió entrar en una dimensión desconocida donde los espíritus
de sus ancestros africanos y los espíritus de los ancestros yaquis de Gerónimo
Omteme, tomaban posesión de su espíritu y su cuerpo, creando en ella una caldera de
emociones a punto de estallar. Entonces, sus pies descalzos empezaron una danza
frenética que los ancianos chamanes y ni ella misma podían entender. De su boca
empezaron a salir cantos yaquis que ella nunca había oído, alternados con cantos
africanos que tampoco había oído, y su cuerpo fuera de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>control, empezó a dibujar pasos de bailes
fantásticos y alucinantes, mientras los chamanes, poseídos de todos los
espíritus que ahí flotaban, ajustaban mágicamente el compás de sus tambores a
lo inaudito del canto y el baile de María de los Indios. Ante aquella escena
cautivadora tomada como petición ferviente de once hombres y una mujer, los
dioses abrieron libremente el mar celeste que produce diluvios en la tierra.
Rayos y centellas partieron de las nubes sacudiendo todos los rincones del
desierto. Un alud aterrador de gotas de agua furibundas que impactaban la
tierra como flechas, cubrió sin parar todo el territorio de San Vicente. En los
cerros y mesetas que hacía décadas no recibían la caricia de la lluvia, esa
noche revivieron cascadas que se habían extinguido hacía cien años. Los arroyos
bufaban desbordados. María sentada en el la gran piedra estaba rendida,
asustada,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>saturada hasta los huesos con
agua de diluvio, pero su cara dibujaba una sonrisa de felicidad. «sentía que
los dioses de Gerónimo Omteme la habían aceptado, y que ella los amaba». Caminó
hacia la casa con gran dificultad, resistiendo los dardos de la lluvia. En
algunos bajos se hundía en el agua lodosa hasta las rodillas. Iba dudando si la
casa todavía existía. La fuerza de la tormenta la podía haber desaparecido.
Pero la casa estaba ahí.</span></div>
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<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En los siguientes días, María no
salió más a la piedra ceremonial, porque nunca paró de llover. Los ancianos en
la caverna cantaban nuevas plegarias para que el agua cesara. Era tiempo de
irse, pero el jeep de Marcela Omteme no podría entrar a San Vicente, porque
todos los arroyos chicos y grandes que atravesaban el camino hacia la
civilización, estaban bramando y desbordados. Sin embargo, Marcela llegó
puntualmente a pie, desafiando a la tormenta, serpenteando las faldas de los
cerros por veredas que ella conocía desde niña. María y Marcela se abrazaron
largamente y lloraron, por el solo gusto de verse. Por la lluvia y la premura
del tiempo Marcela dijo que había que salir de inmediato, pero María narró
brevemente como había sucedido el milagro portentoso del agua que estaba
cayendo, y que no podría irse sin despedirse de los chamanes, y abrazarlos.
Marcela aceptó que era un deber agradecer a los chamanes su visita. Caminaron a
la caverna tomadas de la mano como si fueran hermanas. Al llegar, Marcela
saludó<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a los chamanes en el dialecto
yaqui, pues solo el más anciano hablaba español. Introdujo a María y les dijo
que ella había venido desde ocho mil kilómetros de distancia para ver a su
padre. Los chamanes se vieron unos a otros y enseñaron una sonrisa picaresca.
Al mismo tiempo dieron muestras de gran aprobación. Recordaron que Gerónimo
Omteme ya la había mencionado alguna vez como la mujer que él tenía en el
corazón. Entonces<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hicieron un círculo en
derredor de ella y empezaron a entonar cantos sagrados. El más anciano puso
unas cascaras de copal en la lumbre y<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>con el humo aromatizó unas ramas de sauco que ponía en la frente y los
hombros de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>María mientras recitaba
plegarias. Todo ese tiempo María lloró de felicidad. La tribu yaqui la estaba
bendiciendo. Cuando terminó el ritual, María y Marcela dieron un abrazo a cada
uno de los ancianos y se despidieron emocionadas. Se fueron por las faldas de
los cerros, hasta llegar al jeep que estaba a cinco kilómetros de distancia, en
un camino vecinal completamente seco: ¡«el diluvio solo había caído y seguía
cayendo, dentro del desierto de San Vicente!». Se subieron al vehículo y
partieron.</span></div>
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<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Hacía unos minutos que María de los Indios se había bajado en Sao Paulo
del avión que la trajo de Phoenix Arizona. Viajaba en el taxi que la llevaba a
su casa. Iba viviendo todavía el milagro de la lluvia en el desierto. Pensó que
si algún día<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tenía noticias de que la
tierra tenía sed en San Vicente, ella iría otra vez hasta Sonora, para repetir
la historia de cuando once chamanes y ella, habían provocado un diluvio
milagroso en la tierra sedienta del hombre a quien ella más había amado.
Llevaba sobre sus piernas la caja de metal con los cuadernos de Gerónimo. El
sobre con sus cenizas lo llevaba en la mano, pegado al corazón. Pensaba
llorando que venía de un largo viaje de ocho mil kilómetros, donde buscó a un
hombre que creyó haber perdido. Pero esa mañana, en esos momentos, sabía que
ese hombre nunca se había ido, pues desde el día en que la conoció él había
fundido su corazón con el de ella, y los dos estarían siempre unidos en la
dimensión espiritual de lo eterno. Lloró más lágrimas sobre las cenizas y la
caja oxidada, y las abrazó con fuerza, sintiendo que eran parte de su ser hasta
la eternidad.</span></div>
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<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-MX;">Héctor García Armenta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mesa
Arizona,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Agosto de 2013</span></div>
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Hector F. Garcia Armentahttp://www.blogger.com/profile/04053379823792681236noreply@blogger.com1